William B. Yeats

William B. Yeats

    Une momie ambulante,

    des flammes au coin des rues

     où l’âme est purifiée.

     Des oiseaux d’or martelé

     chantant dans les arbres d’or.

     Un raffinement en perfection spirituelle,

     un souffle de vent,

     les feuilles d’automne dans les rues,

     le divin né dans la décomposition

     de la nature.

     WILLIAM B. YEATS